A rua II

Naquele mundo suburbano só há anjos e demonios,

caminhando nas espadas e nos filamentos da alma.

Naquele fim de mundo onde Deus esqueçeu a bola

e os meninos, a rua é uma cobra se espichando

nos pigmentos de plasma.

Onde Deus esqueçeu as mulheres

a rua amarela é um dragão de comodo.

Deixem Utrillo passar!

Deixem Ivan passar com cavaletes, pinceis e tintas

naquela rua das deformações, das trombetas,

na infancia inchada do cérebro.

Deixem Munch passar, pois o tempo devora.

O tempo da matéria devora.

Não esqueçam de levar arco-iris, sonhos,

Guimarães Rosa, Sertões e Veredas.

Deixem Quintana dedilhar versos em arpas imaginárias.

Deixem Gullar, Lorca, Baudelaire, Pirandelli, incharem a rua,

a rua sem peso.

Não esqueçam de levar cantos gregorianos, boleros, óperas,

Valsas, Luciano Pavarotti e a cachaça.

Enfim, entretando, entre tantos na viscosidade pegajosa da tarde,

ver a construção de um novo rumo aos caminhos das lesmas.

Desvelamento.

A águia pousou no cercado da imaginação.

Silênciosa observa a ribalta, com olhos

ossificados, ciente da angústia e do desprezo

pelos homens.

A águia pousou na árvore morta com corpo

de homem, deixando para traz restos de

sombra no azul cobalto da tarde.

A águia pousou no tronco morto para

apreciar a ventania dos homens coxos,

dos relogios mentais, do irmão querido,

Osvaldo em águia.

A águia pousou em oníssono no coração

lusitano do bardo.

Nua, despojada do homem, penetrando

cada centimetro no espaço das grandes

formas, conduzindo uma sinfonia de vida.

A águia pousou no interior da mente e da alma.

E em cada vão, na sangria da terra, nos riscos que

infiltrão, penetram nas fissuras pequenos

ossos e um assobiar de passáros.

O movimento acelera, no céu em caldas

acelera no céu em lama,

em lágrimas para retornar retilíneo

na águia que fixa, passiva, espera a

próxima presa.

Auto - Retrato.

Nos dias da minha mãe

a rua era uma pista de corrida e a lua

brilhava, estacionada na abóbada da noite.

Enquanto rios, oceanos voavam nas fragatas,

eu em transe pintava na foligem do tempo.

Minha mãe cantava no quintal, lavando roupas

e as cores do pincel molhavam a crista do sol.

Amanheceu! Lenta manhã.

Pintassilgos, canarinhos chapinhas e bem-ti-vis

explodiam no ar carregando o calvário dos olhos.

Tão lindos!

Minha mãe, libélula dessa manhã cantava, no tempo,

dentro dessa alma mineira, sertaneja.

Cantava alegrando o corpo, a casa, os passárinhos.

Dias que se foram repletos de estrelas,

repletos de Ivans, de mães.

Dias em que o espaço eternizou-se nos neurônios

( uma gaiola de neutrôns ).

Prendeu-se nos fragmentos de particulas do cosmo.

Fez preencher buracos de protons no coração.

Contruidas, preenchidas no auto-retrato do meu édipo.

Hoje minha mãe não canta mais ( o vento levou os alegretos ).

Hoje estou no silêncio do passar da aurora.

O relógio derreteu-se nos dedos,

A ampulheta quebrou-se uivando no ar.

Milhões de matérias espalharam-se no findar

do corpo de baile.